O silêncio da panela — LEANDRO PAUL
No coração abafado do bairro de Namicopo, na cidade de Nampula, onde as casas se erguem frágeis contra o tempo e a miséria, Aurélio Muanza foi encontrado morto de uma forma que ninguém ousava imaginar.
Não foi com corda, nem veneno, nem lâmina. Estava nu, deitado no chão da sua dependência, com a cabeça mergulhada numa panela de água.
O cheiro foi o primeiro a denunciar o insólito. Um odor de carne podre espalhou-se pelas ruelas, obrigando os vizinhos a taparem o nariz com panos e a segredarem nomes de espíritos.
Quando forçaram a porta da casa, a cena que se abriu diante deles parecia saída de um ritual interdito. O corpo magro, o ventre vazio e a cabeça escondida no metal frio, como se tivesse procurado ali um último refúgio.
Aurélio era conhecido como ajudante de curandeiro, homem que mexia com raízes e palavras antigas.
Tinha fama de conhecer mistérios que os outros não ousavam pronunciar. Vivia sozinho desde jovem, fechado numa solidão que parecia mais pesada do que a idade que carregava.
Alguns diziam que os seus olhos guardavam segredos de outro mundo.
Naquela semana, de repente deixou de aparecer. Colegas esperaram, chamaram, mas o velho não voltou. Foi então que decidiram ir buscá-lo. E encontraram-no assim: de bruços, o corpo entregue ao chão, como oferenda, e a cabeça mergulhada numa panela vazia de lume, mas cheia de morte.
O bairro encheu-se de vozes. Umas diziam que se suicidara. Outras, que fora enfeitiçado. Havia quem jurasse que a panela era um castigo, uma espécie de recipiente de maldição, prisão de espíritos que, uma vez libertados, reclamavam o dono.
Ninguém ousava tocar no objecto, como se o metal ainda guardasse o fôlego final do falecido.
As crianças choravam, escondidas atrás das mães. Os homens fitavam a cena em silêncio, cruzando os braços, incapazes de decidir se aquilo era loucura ou feitiçaria.
E cada vizinho, ao regressar a casa, olhou para as próprias panelas com medo.
Na noite seguinte, quando o corpo já tinha sido levado, muitos juraram ouvir um som de água a ferver vindo da dependência vazia.
Alguns garantiam ter visto sombras a moverem-se lá dentro, como se o velho ainda procurasse ar, preso num ritual interminável.
Aurélio morreu sozinho, como sempre viveu. Mas a sua morte deixou uma cicatriz no bairro de Namicopo: a recordação de que até o mais banal dos objectos, neste caso uma panela, pode tornar-se instrumento de silêncio eterno.
E desde então, ninguém naquela rua ousou encher uma panela de água, sem antes murmurar uma oração.
*Jornalista, jurista e docente universitário
Este artigo intitulado foi publicado em primeira-mão na versão PDF do jornal Redactor, na sua edição de 09 de Setembro de 2025, na rubrica de opinião denominado FIM-DE-SEMANA: A caminho dos 30.
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